Dans un coin sombre de la ville qui ne dort jamais, bruyante et lumineuse, il y a un.e petit.e, tout.e petit.e dieu ou déesse, qui garde le dernier souvenir de ce qu’étaient les fleurs.
Et pourtant i.elle n’est pas oublié.e, la peinture et les dessins sont leurs maigres, mais fréquentes offrandes, en remerciement pour un boulot réussi, une protection opportune, ou juste pour une miette de beauté.
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